¿Quién certifica la defunción?

¿Quién debe emitir el certificado de defunción?

El médico es el primer apuntado para certificar el fallecimiento. Imagínalo como el notario del último suspiro. Si no hay galeno a la vista (quizás huyó a las Bahamas con la enfermera), entonces sí, recurre al presidente municipal. ¡Es como si el alcalde se convirtiera en forense por un día!

• Ausencia de médico: Alcalde al rescate (o el comisariado, si vives en un ejido).
• Muerte sospechosa (accidente, violencia…): ¡Ministerio Público a escena! Avisarles es como llamar a Batman cuando hay un crimen.

Ahora, un extra jugoso:

Recuerdo una vez, en el pueblo de mi abuela, falleció Don Rufino y el único médico disponible era veterinario. La gente, con la lógica aplastante de la desesperación, le rogó que certificara la defunción. El veterinario, tras meditarlo mucho (y quizás oler un poco a establo), accedió. ¡Imagínate la escena! La esquela en el periódico decía: “Falleció Don Rufino, diagnosticado por el Doctor… ¡Miau!”. Fue el certificado de defunción más original que he visto.

En caso de fallecimiento violento, la policía tiene prioridad. El médico certifica la muerte, pero la investigación es cosa de los sabuesos de la ley.

No olvides el acta de defunción. El certificado es solo el primer paso. Luego, ¡a correr al registro civil! Si no lo haces, Don Rufino seguirá “vivo” para Hacienda y te cobrarán impuestos hasta por el aire que ya no respira.

El médico, primero, el alcalde después y la policía siempre vigilando. La burocracia de la muerte es más complicada que un tango.

¿Quién puede certificar una defunción?

Un médico.

• Médicos tratantes firman. Punto.

• Médicos que constatan la muerte. Visto uno, vistos todos.

• Médicos legistas tras necropsia. El final del viaje. Nadie escapa.

• Designados por el hospital. Burocracia. Siempre presente.

El certificado es un papel. La muerte, un hecho. Algo inevitable. Vivir es un interín.

¿Quién emite un certificado de defunción?

El médico. Él firma.

• ¿Simple, no? La muerte siempre lo es.
• El médico tratante es el primer filtro. O el último.
• Documento en mano. Papel frío.

A veces es otro.

• Si no hay médico, la ley tiene atajos.
• Medicina forense, por ejemplo. Si hay dudas.
• El Registro Civil también entra en juego. Después.

Información adicional:

• Mi abuelo era médico. Firmó muchos. Nunca habló de ello.
• El certificado de defunción es necesario para trámites. Herencias. Seguros.
• La burocracia sigue a la muerte. Irónico.
• Hay formularios online ahora, pero la firma debe ser física, la persona debe estar muerta. Triste paradoja.
• Importante: el certificado original siempre es necesario. Copias certificadas pueden funcionar, pero siempre con un sello, una firma.
• La muerte es el fin, o no. Pero el papeleo es definitivo.
• Dato curioso: a veces se falsifican certificados. Por razones obvias. Muy turbio todo.

¿Quién expide el certificado de defunción?

El peso del silencio, la quietud… La partida. Un vacío que se instala, lento, como la sombra alargada al atardecer. El certificado… un papel, un susurro formal ante la enormidad de la pérdida. Un documento que intenta atrapar lo inasible.

El médico, siempre el médico. Su firma, un trazo firme sobre el blanco inmaculado, que sella un final. O quizás, no sólo un final… sino el inicio de otro ciclo, de un laberinto de trámites y recuerdos. Recuerdo a mi abuela… su partida… la fría formalidad del papel.

• El médico tratante, si la muerte ocurre en casa, bajo su atención.
• El médico que constata el fallecimiento, en cualquier otro sitio.
• La fría precisión del legista, si se requiere autopsia. Ese informe, tan distante, tan objetivo, frente a la emotividad. Un contraste que duele, un eco en mi interior.

En el hospital, es el personal designado, el encargado de la administración del certificado, una rutina mecánica que contrasta con el dolor… con la ausencia. Recuerdo el olor del hospital… hospital.

La entrega, un acto casi impersonal. La burocracia, un velo. Entregan el papel… el certificado de defunción a un familiar. Un familiar… en medio del dolor… el vacío… el peso.

Ese papel, ese testimonio frío, en manos temblorosas… es la triste confirmación. Una confirmación que hiere… que persiste. Se entrega a quien corresponda. Mi tía, en su caso… su rostro pálido, sus ojos rojos.

El susurro del papel, la dureza de la realidad. Otra vez, la quietud. Y el recuerdo… el recuerdo de su risa, un eco lejano, perdido en el tiempo. La agonía… sus ojos… la memoria, un eco.

• A mi tía le entregaron el certificado ese día. 15 de julio de este año.
• Todo un proceso burocrático, para obtenerlo.
• Los trámites, una tormenta después de la tormenta.

¿Quién certifica el fallecimiento de una persona?

¡Ay, madre mía, la muerte! El médico, claro, el que certifica el fallecimiento. Como si fuera un cartero entregando un paquete… ¡pero este paquete es un poco… pesado!

• El médico tratante, si la muerte fue en casa, ¡como si fuera un mago que hace desaparecer la vida!
• El médico de urgencias, si pasó en el hospital, ¡un héroe moderno que lucha contra la parca con jeringuillas y electrocardiogramas!
• Un médico forense, si hay algo raro, ¡como un detective de la muerte investigando un caso super extrañísimo!
• O el médico del centro de salud, si la muerte ocurrió allí, ¡un funcionario que sella la partida de defunción como si fuera un pasaporte al más allá!

Y después de todo ese drama, ¡zas! Un familiar o quien sea, se queda con el papelito que dice: “Sí, sí, este murió, aquí está la prueba”. ¡Qué emocionante!

Este año, he visto un montón de esos certificados. A mi vecino Miguel, ¡pobrecito, se fue con un ataque al corazón! Lo certificó su médico de cabecera. Fue super triste, el pobre tenía una colección impresionante de sellos. Me acuerdo que su familia estaba desconsolada, especialmente su hija, que siempre fue muy unida a él.

En fin, un certificado de defunción, ¡una cosa seria! Pero si te pones a pensar… es solo un pedazo de papel. Aunque el mío, cuando llegue el momento, espero que sea lo más bonito posible… o eso, o que tenga brillitos, como los stickers que usaba en la carpeta de la escuela.

¿Quién elabora el certificado de defunción?

¡Ay, la burocracia! El certificado de defunción, ese pasaporte al más allá… lo expide el Registro Civil. Es como intentar entrar al Valhalla sin invitación, ¡un papeleo infernal!

Piensa que es como pedir un certificado de “fin de existencia” en una oficina celestial, pero en versión terrenal. No es que tengan una máquina que lo escupe al instante, ¿eh? Necesitas cita previa, como para un concierto de rock agotado (solo que aquí no hay concierto, solo tristeza).

Llevas tu DNI, que es tu salvoconducto en este papeleo, y rellenas un formulario que parece sacado de una película de espías. Necesitas los datos del difunto; prepárate, porque necesitas más información que para una declaración de la renta.

¿Y si olvidas algo? ¡Pues vuelta a empezar! Es un poco como un juego de la oca con sabor a funeral, cada casilla un trámite, cada vuelta un suspiro.

• Registro Civil: El lugar, el templo de la burocracia mortuoria.
• Cita previa: Obligatoria, como ir al dentista.
• DNI: Tu arma secreta contra el papeleo.
• Formulario: Un documento tan largo como el Génesis.

A mí, la última vez, me tocó ir al Registro Civil de mi pueblo, un lugar tan encantador como un museo de antigüedades. La empleada, una mujer que parecía haber visto más funerales que un cura, me lo tramitó todo con eficacia milimétrica, y mira que no fui a las 8 en punto.

Recuerda: No intentes sobornar al funcionario con pastelitos. Eso sí que es “pasar a mejor vida”.