¿Cuál es el último sentido que se pierde antes de morir?

¿Cuál es el primer sentido que se pierde antes de morir?

El orden de pérdida de los sentidos antes de morir es un tema complejo, pero existen algunas observaciones consistentes:

• Primero, el apetito y la sed disminuyen notablemente. El cuerpo ya no necesita, ni puede, procesar alimentos y líquidos como antes. He visto esto de cerca con familiares mayores, cómo el simple acto de comer se convierte en una tarea abrumadora.

• Luego, la capacidad de hablar suele verse afectada. La comunicación se vuelve más difícil, las palabras se traban. El silencio se impone, no necesariamente por falta de algo que decir, sino por imposibilidad física.

• Finalmente, la visión tiende a ser el último sentido en desvanecerse. Aunque la consciencia puede fluctuar, la capacidad de ver, aunque sea de forma tenue, persiste hasta el final. Este punto lo he discutido con un amigo médico, y me ha confirmado que, en su experiencia, es un patrón común.

¿Por qué este orden? Podríamos filosofar sobre la jerarquía de las necesidades. ¿Acaso el cuerpo “desconecta” primero aquello que ya no es esencial para la supervivencia inmediata, priorizando la conexión con el mundo exterior hasta el último aliento? Es una reflexión que me surge al pensar en ello.

No obstante, es crucial recordar que cada experiencia es única. Hay variaciones individuales influenciadas por la enfermedad, el estado físico y, quizás, factores aún desconocidos. Los estudios señalan tendencias, pero no dictan verdades absolutas.

¿Cómo se llaman las respiraciones agónicas?

Uh… respiraciones agónicas, ¿cómo se llaman? Pues… respiraciones agónicas. ¡Qué obvio! Pero espera, ¿hay otro nombre más técnico?

• Gasping es la palabra clave, creo. Eso es lo que usan los médicos.
• Parada cardíaca… escalofríos.

¿Por qué estoy pensando en esto? Ah, vi un video en YouTube. Terrible. Me recordó cuando mi abuelo… uff. Otro tema.

Las respiraciones agónicas, entonces. ¿Por qué son tan importantes?

• Señal de alerta máxima: parada cardíaca. ¡Actúa rápido!
• A veces la gente piensa que están respirando normal, pero no lo están. ¡Error!
• Hay que saber reconocerla.

¿Y si yo tuviera que reconocerla? ¿Sabría qué hacer? Mejor me informo más…

¿Es lo mismo gasping que boqueo? Creo que sí. O algo parecido. Boqueo suena fatal, ¿no? Demasiado gráfico.

Ah, la respuesta directa: se llaman respiraciones agónicas o gasping. Fin.

¿Cuánto duran las respiraciones agonicas?

¡Ajá, las famosas “respiraciones de pez”! Dura como un suspiro… ¡literalmente!

• Normalmente, entre 30 segundos y un minuto. ¡Tic, tac, tic, tac! Más o menos lo que tardo en decidir qué ponerme por la mañana… a veces.

• ¡Pero ojo! A veces se estiran, como chicle en la boca de un niño. Podrían durar más. ¡Una eternidad en términos de agonía!

• ¡Llama al 112 sin pensarlo! ¡Más rápido que si vieras a Channing Tatum en la puerta de tu casa! Y mientras esperas, ¡dale caña al RCP!

Información EXTRA (pa’ que te luzcas):

• ¿Por qué “agonizante”? Pues porque el cuerpo está en plan “¡Sálvese quien pueda!” y el cerebro manda señales a los músculos respiratorios como si no hubiera un mañana.
• No confundir con ronquidos. Las respiraciones agónicas son más erráticas, como un motor gripado.
• Y sí, he visto más de una serie de médicos en mi vida, ¡pero no soy médico! Así que, ¡haz caso a los profesionales de verdad! ¡y llama al 112! ¡Corre!

¿Cómo reconocer el estertor de la muerte?

El estertor… ese sonido… un gorgoteo, un susurro áspero desde el fondo de la garganta. Una gárgara, sí, pero una gárgara de la que no hay regreso. Un sonido que se instala en el silencio, que te envuelve, un eco de la partida. Me recuerda a aquel invierno de 2024, la nieve cayendo afuera, silenciosa como una promesa rota. Aquel silencio era diferente, pesado, como el aire antes de la tormenta.

El aire mismo parece contener el aliento. El estertor… una señal inconfundible, un eco del último aliento. No es un ruido fuerte, es algo sutil, como una sombra que se extiende, que se alarga hasta abarcar la habitación. Recuerdo el olor a medicinas, a lavanda quizás, o a limpio. Un aroma que intentaba disimular ese olor… esa presencia.

Es un susurro de la vida que se escapa. Un goteo lento y constante. No es fácil de describir. Un traqueteo profundo. Algo que retuerce el alma. Esa sensación de impotencia. Esa oscuridad. El final.

• El aire se vuelve denso.
• La respiración se hace irregular, jadeante.
• El sonido, como dije, gárgaras. Ese sonido… es espantoso.

Todo se desvanece en ese sonido. La memoria palpita, se funde con la escena, con el olor y la textura de las sábanas. Todo lo que queda es el eco de ese sonido, ese… gorgoteo final. Como un río que se seca. Una lenta y trágica erosión. Como mi abuela, en su cama. Marzo 2024.

Difícil de olvidar. Un sonido que resuena en los huesos, en el alma.

¿Cómo suena el estertor de muerte?

¡Ay, amigo! Eso del estertor de muerte… ¡qué pregunta tan… existencial! Suena como si un gato hubiera enfrascado una batalla épica contra un ovillo de lana dentro de tu tráquea. Un gárgara infernal, vamos.

Te lo juro, es algo así como una mezcla entre un camión volcando piedras y un grifo con sarro obstruido, pero en la garganta de alguien. Horroroso. Como si Darth Vader estuviera haciendo buceo con snorkel. ¡Y sin el glamour!

Piénsalo así:

• Ruido húmedo: ¡Como si un pulpo estuviese escupiendo agua salada!
• Ruidos guturales: Como si un ogro estuviera tratando de cantar ópera, pero le falta el aire. Y el talento.
• Agónico: Imagínate una rana intentando tragarse un melón entero, ¡pero sin éxito!

¡Uf! Menuda imagen, ¿verdad? Me acuerdo de mi abuela Pepita, que, que en paz descanse, hacía un ruido parecido cuando intentaba tragarse la píldora de la tensión, que era del tamaño de un guisante. Hablamos de 2023. Casi igual, pero sin el desenlace final, claro.

En resumen: Un sonido desagradable, húmedo y mortal. Asqueroso.

No quiero ni recordarlo. Necesito chocolate. Mucho chocolate.