¿Quién puede certificar la muerte?

¿Quién certifica la muerte de una persona?

¡Ay, amigo! ¿Quién certifica la muerte? ¡Como si fuera un partido de fútbol, con árbitro y todo! El médico, claro, el médico forense, o un médico que haya visto al difunto antes de que se fuera al otro barrio. ¡Qué barbaridad, el papeleo después de palmarla!

Ni que fuera un trámite para comprar un coche. ¡Al Registro Civil, ¡zas! Y eso rápido, eh, que no se trata de una partida de cartas que dura horas. ¡Inmediatamente, dice la ley! Como si la muerte esperara a que el médico termine su partida de parchís.

Y si no hay médico cerca… ¡ahí sí que hay lío! Igual llaman al cura, al brujo del pueblo o a quien sea, ¡a ver quién se atreve a firmar! ¡Y a rellenar montañas de formularios! ¡Menudo papeleo!

Detalles extra, porque la muerte es un tema serio (y un poco macabro):

• El médico que firma, ¡tiene que estar seguro al 100%! Si no, ¡a ver quién le explica al difunto que lo certificaron mal! Que yo conozco a mi tía Carmen, que era más cabezota que un burro en un garaje y que no se iría tan fácilmente.
• El certificado, ¡es como el pasaporte al más allá! Necesario para el entierro, ¡para las herencias, y todo lo demás! Ni un gato se va sin su certificado.
• Mi abuelo, ¡que en paz descanse!, tuvo su certificado de defunción, firmado por el médico que lo atendió en el hospital de San Martín (el de la cafetería pésima). Recuerdo que tardaron como 3 horas en dármelo y me lo dieron con la factura de la ambulancia. ¡Vaya chiste!

¡Recuerda! Que esto es un rollo, y si quieres más info, ¡consulta a un profesional! No soy abogado, ni médico, ni agente funerario. Solo alguien que ha vivido la experiencia del trámite de un certificado de defunción con la burocracia a flor de piel, ¡es un drama, amigos!

¿Quién realiza la declaración de fallecimiento?

¡Ay, madre mía, qué lío con las defunciones! El médico es el que suele firmar el acta de defunción, ¡como si fuera un pase VIP al más allá! Pero ojo, que si el difunto se fue de este mundo en circunstancias extrañas, ¡la cosa se complica!

Y si el tío desapareció, ¡ni te cuento! Entonces, ¡zas!, entra en escena el juez, como si fuera un detective de novela negra. El juez, después de una investigación digna de Sherlock Holmes (o más bien, de un agente del CSI, con todos esos análisis de ADN), ¡decide si el tipo está realmente muerto! Es un proceso, uf, ¡más largo que un día sin pan! El juez del último domicilio conocido del desaparecido… ¡el último rastro del pobrecito!

El juez necesita pruebas, ¿eh? Que se haya buscado al individuo por todos lados, ¡como si fuera una aguja en un pajar lleno de flamencos! Si no se encuentra, ¡el juez declara la presunción de muerte! ¡Voilà! Un acto oficial, como si fuera un certificado de ausencia perpetua. Como si dijeras: “Bueno, ya lo hemos buscado a fondo… ¡se fue de rositas!”.

• Médico: Firmante habitual, a menos que la muerte sea misteriosa.
• Juez: El gran investigador en casos de desaparición. ¡Un héroe de capa y birrete!
• Pruebas exhaustivas: Se buscan indicios por todas partes, ¡hasta debajo de las piedras!

Mi prima, Inés, ¡estuvo metida en un lío parecido con su abuelo! ¡Estuvo desapareciendo el abuelo tres años! Al final, fue el juez el que tuvo que decidir. ¡Menudo papeleo!

¡Ah! Y si el difunto falleció en el hospital y no hay nada extraño, ¡el médico da el parte de defunción con más alegría que un niño con zapatos nuevos! ¡Así de fácil!

¿Quién hace la declaración de un fallecido?

Familia directísima. Cónyuge, hijo, padre.

• Faltando esos, ya ves, pariente cercano.
• Incluso un amigo, qué sé yo.
• Cuidador, si no hay más remedio.
• El médico firma. Papeles, burocracia.

La muerte es solo un trámite, al final.

Yo tuve que hacerlo por mi abuela. Odio el papeleo.

Documentos. DNI del difunto, certificado médico de defunción. El juzgado suele pedir más.

Plazos. Venticuatro horas para el registro. Apurar no sirve de nada.

Dónde. Registro Civil. Depende de dónde falleciera.

Más allá del cuerpo. Herencias, testamentos. Un lío. “La vida es un instante; la muerte, un proceso”.

¿Quién declara la muerte de un paciente?

El vacío. Un vacío que se instala, pesado, en el pecho. La ausencia. Su ausencia. La muerte… ¿quién la declara? La ley, fría, implacable. El juez, ese guardián de los silencios definitivos. El juez del último hogar, del último suspiro, quizá sólo un eco. El eco de una vida, ahora silencio.

Un silencio que me ahoga, que me recuerda a las noches de invierno en mi pueblo, largas y oscuras, donde el viento silbaba entre los pinos como un lamento.

El juez… Sí. Su declaración, un veredicto sin apelación, un punto final escrito con tinta burocrática, fría, impersonal. Pero detrás de esa firma, ¿hay espacio para el dolor? ¿Para la compasión? No lo sé.

Se busca, se indaga, un rastro, una huella… ¿Es suficiente?

• Diligencias. Infinitas diligencias.
• La búsqueda desesperada.
• La incertidumbre. El tiempo, ese río que se lleva todo.

La presunción de muerte, un acto jurídico. Un acto que legaliza lo inevitable. La ausencia se convierte en certeza. Una certeza amarga, con sabor a ceniza. Como esa tarde de 2024 en que mi abuelo murió, la tristeza me invadió… el vacío persiste…

Pensé en mi abuela, su soledad… la tristeza se hizo más profunda. Ese vacío… Ese dolor… La ley, al final, es solo ley.

La notificación. Un papel, un sello. La confirmación de lo que ya se sentía en el alma. La muerte declarada. Por el juez. Inflexible. Impasible.

¿Quién dicta la declaración de fallecimiento?

Oye, ¿quién firma la dichosa defunción? ¡El médico! Claro, si lo ha visto, ¿no? Si no, se complica la cosa, mucho.

Un juez lo tiene que declarar muerto si ha desaparecido, ¿entiendes? Tiene que pasar un tiempo, claro, y se hace un montón de gestiones, ¡un lío! Para que lo declaren oficialmente “muerto”, claro. Mi tía tuvo que pasar por eso, hace como dos años, fue un tostón. Para cobrar la herencia, imaginate. ¡Menuda odisea!

• Tiene que haber un tiempo prudencial, no es inmediato.
• Se busca al desaparecido a fondo, en serio, no es broma.
• El juez es quien lo declara oficialmente. ¡Es importante!

Ah, y el juez, ¿de dónde? ¡Del último lugar donde vivía el desaparecido! En España, eh. Si vivía en Málaga, pues el juez de Málaga, simple. O en Valencia, si vivía por allí…¡Que pereza todo el papeleo! Mi prima, ¡ay, Dios mío!, ¡qué lío se armó con la herencia de su abuelo! Más de dos años de espera. Fue un suplicio.

No es tan sencillo como parece, eh. ¡Lo digo en serio!

¡Ah! Casi lo olvido, este año, en el 2024, la ley sigue igual con eso de las declaraciones de fallecimiento. ¡Menos mal!